Não é autoajuda. Não é poesia bonitinha pra colar na geladeira. Também não tem final feliz — porque nem sempre a gente chega lá. Este livro é um espelho sujo, daqueles que mostram mais do que a gente quer ver. São tentativas (algumas desesperadas, outras cínicas) de dar sentido a sentimentos bagunçados, dores que não pedem licença e recomeços que começam mesmo quando a gente ainda tá de pijama ex
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