Existe uma correnteza invisível que atravessa os dias: a pulsão. Ela é o desejo que precede o gesto, o calor que resta após o adeus. Onze contos: fragmentos de existência onde o comum se torna sagrado e o silêncio, ensurdecedor. Porque, no fim, vida não é um acúmulo de anos, mas um intervalo entre batidas.
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